Was die kubanischen Oldtimer uns über Resilienz lehren — und über uns selbst
Im Laufe der Jahre habe ich ein Muster immer wieder gesehen: Die brillantesten Menschen, die mir begegnen, sind oft die fragilsten. Sie funktionieren hervorragend, solange der Kontext stimmt — und zerbrechen beim ersten Unvorhergesehenen. Wirklich verstanden habe ich das erst, als ich einen Motor betrachtete. Genauer: einen sowjetischen Motor aus den Siebzigern, montiert auf ein amerikanisches Chassis aus den Fünfzigern, mit von Hand aus massiven Stahlblöcken gefertigten Komponenten.
Antifragilität ist kein abstraktes Konzept. Um sechs Uhr morgens, in der dichten Hitze Havannas, hebt Oscar Rodriguez die Motorhaube eines Chevrolet Bel Air von 1955. Kein nostalgisches Ritual. Es ist seine Arbeit, sein Handwerk, seine Lebensphilosophie — auch wenn er dieses Wort wahrscheinlich nie verwenden würde. Das Auto funktioniert. Es hat immer funktioniert. Und es wird wahrscheinlich noch fahren, wenn die letzten Fahrzeuge dieses Jahrgangs längst auf dem Schrottplatz stehen. Dieser Chevrolet ist eine Art Frankensteins Monster der globalen Automobilingenieurkunst — und genau deshalb ist er unsterblich. Aus diesem Auto lassen sich mindestens sieben Lektionen über menschliche Resilienz ableiten. Ich habe sie alle, eine nach der anderen, bei den Menschen wirken sehen, mit denen ich arbeite.
Das kubanische Paradox: wenn Resilienz zu Antifragilität wird
Es gibt eine Frage, die in der heißen Luft Havannas hängen bleibt, jedes Mal wenn ein Ausländer zum ersten Mal den Fuhrpark der Insel sieht: Wie ist das möglich?
Autos, gebaut zwischen 1946 und 1960, die in jedem anderen Land der Welt nur noch in Museen existieren würden, fahren hier als Taxis, als Familienautos, als tägliche Arbeitsmittel. Keine Reliquien. Werkzeuge.
Die Antwort liegt in einer brutalen historischen Wende. Nach der Revolution von 1959 und dem anschließenden amerikanischen Embargo wurde Kuba von jeder Lieferkette abgeschnitten. Keine Original-Ersatzteile. Keine technologischen Updates. Nur die vorhandenen Autos, eine Belegschaft außerordentlich geschickter Mechaniker und die Notwendigkeit — jene Notwendigkeit, die bekanntlich die Mutter aller Erfindungen ist.
Die kubanischen Mechaniker beschränkten sich nicht aufs Reparieren. Sie lernten neu zu bauen. Als die Originalmotoren nicht mehr funktionierten, ersetzten sie sie durch sowjetische. Als auch die unauffindbar wurden, importierten sie koreanische, japanische, europäische Triebwerke — und gestalteten Fahrgestelle und Motorlager um. Jedes Automobil wurde zu einem einzigartigen Objekt, einem hybriden Organismus. Von hier aus beginnen die sieben Lektionen.
Lektion 1 — Überbau schlägt Optimierung: warum wir zerbrechen
Hier wird es philosophisch interessant: Warum gehen die Autos von heute leichter kaputt?
Die Autos der Fünfziger waren mit hohen mechanischen Toleranzen gebaut. Jede Komponente hatte Spielraum, der weit über das Notwendige hinausging. Die Motoren waren overbuilt — überdimensioniert. Gebaut, um auch das Unvorhersehbare zu überstehen.
Moderne Motoren funktionieren nach der umgekehrten Logik. Jede Komponente ist optimiert, um an ihrer strukturellen Grenze zu arbeiten. Die Toleranzen sind minimal — nicht weil die Ingenieure schlechter geworden wären, sondern weil genau die Reduktion der Toleranzen einen Motor effizient macht. Das Problem: Diese Effizienz hat einen versteckten Preis — die Fragilität. Ein Motor, der am Limit arbeitet, hat keine Reserven, keinen Spielraum.
Nassim Nicholas Taleb hat das, was ein Chevrolet von ’53 besitzt und eine deutsche Limousine von 2024 nie haben wird, Antifragilität genannt (Taleb, 2012). Nicht bloße Widerstandsfähigkeit. Nicht bloße Resilienz. Antifragilität ist die Eigenschaft eines Systems, das sich durch Exposition gegenüber Unordnung, Variabilität und Druck verbessert. Jede improvisierte Reparatur von Oscar Rodriguez schwächt das Auto nicht — sie macht es robuster, angepasster, überlebensfähiger.
Die erste Lektion: Ein System ohne Reserven ist effizient, solange alles gut läuft — und fragil genau in dem Moment, in dem etwas schiefgeht.
Lektion 2 — Verstehen, wie du funktionierst, ist deine einzige Versicherung: Pirsig und die klassische Haltung
1974 veröffentlichte Robert M. Pirsig Zen und die Kunst, ein Motorrad zu warten (Pirsig, 1974) — ein Buch, das zugleich Reiseroman, philosophische Abhandlung und Untersuchung über das Wesen der Qualität war. Vor allem aber war es eine Erkundung des Verhältnisses zwischen dem Menschen und der technischen Komplexität der modernen Welt.
Pirsig unterschied zwei grundlegende Haltungen gegenüber der Technologie. Die romantische Haltung: die Oberfläche der Dinge genießen, ohne verstehen zu wollen, wie sie funktionieren. Und die klassische Haltung: die innere Struktur begreifen wollen, die Ursachen, die Mechanismen, die Logik darunter.
Die Mechaniker von Havanna sind die Verkörperung der klassischen Haltung, ins Extrem getrieben. Sie haben keine Wahl: Sie müssen verstehen. Sie können sich auf niemanden verlassen. Sie müssen wissen, wie jedes einzelne Zahnrad funktioniert, denn es gibt keinen Händler, der für sie repariert. Und diese Notwendigkeit des tiefen Verständnisses ist paradoxerweise zu ihrer Stärke geworden.
Die zweite Lektion: Wer das Verständnis seiner selbst vollständig delegiert — an den Therapeuten, den Guru, den Algorithmus —, bleibt beim ersten Defekt liegen. Zu verstehen, wie man funktioniert, ist die einzige Versicherung, die nicht abläuft.
Lektion 3 — Intrinsische Motivation ist deine Reserve: Growth Mindset und Selbstbestimmung
Bisher sprechen wir über Motoren. Aber Sie haben längst verstanden, dass es nicht nur um Motoren geht.
Denken Sie an Menschen. Wie viele begegnen uns — oder wie oft waren wir selbst —, die hervorragend funktionieren, solange alles nach Plan läuft. Brillant, effizient, leistungsfähig. Und dann, wenn sich etwas ändert — eine Beziehung endet, ein Job verschwindet, ein Ziel sich als falsch erweist —, blockieren sie. Finden keine Ressourcen.
Es ist dasselbe mechanische Paradox. Ein high maintenance gebauter Mensch — für den Erfolg unter kontrollierten Bedingungen optimiert — ist oft überraschend fragil angesichts des Unvorhergesehenen.
Carol Dweck hat in ihrer Forschung zum Growth Mindset (Dweck, 2006) gezeigt: Menschen, die glauben, ihre Fähigkeiten seien fix, neigen dazu, Herausforderungen auszuweichen und bei Hindernissen zusammenzubrechen. Sie sind Motoren, die nur in einem einzigen Regime funktionieren. Wer hingegen ein Wachstumsdenken entwickelt hat, zeigt etwas Ähnliches wie die mechanischen Toleranzen der alten Chevrolets: eine Reserve, einen Spielraum, die Fähigkeit, den Stoß zu absorbieren und weiterzulaufen.
Deci und Ryan (1985) ergänzen mit der Selbstbestimmungstheorie eine entscheidende Dimension: Menschen, die hauptsächlich durch äußere Motivation handeln — soziale Erwartungen, fremde Anerkennung, Statuszeichen —, sind wie Autos, die zum Bewundern gebaut sind. Sie funktionieren gut, wenn ein Publikum da ist. Aber sie sind fragil dort, wo es am meisten zählt. Intrinsische Motivation ist das menschliche Äquivalent großer mechanischer Toleranzen: das, was es erlaubt, weiterzulaufen, auch wenn der Originalmotor nicht mehr verfügbar ist.
Die dritte Lektion: Intrinsische Motivation ist deine Treibstoffreserve. Deshalb ist der Leidenschaft zu folgen oft der falsche Rat— es braucht etwas Tieferes und weniger Flüchtiges als Begeisterung.
Lektion 4 — Präventive Wartung beugt Burnout vor
Es gibt eine weitere Lektion aus den staubigen Alleen Havannas, und diese ist vielleicht die wichtigste.
Die kubanischen Autos halten nicht nur, weil sie gut gebaut waren. Sie halten, weil sie obsessiv, kontinuierlich und präventiv gepflegt werden. Die Mechaniker warten nicht, bis etwas kaputtgeht. Sie kontrollieren, regulieren, schmieren, hören auf Geräusche, spüren Vibrationen. Es gibt eine fast sinnliche Beziehung zwischen dem Mechaniker und seiner Maschine.
In der Psychologie der Leistung nennt man das präventive Selbstpflege. Nicht Wohlbefinden als Notfallbehandlung — der Psychologe, wenn man schon zusammengebrochen ist, die Meditation als Schmerzmittel für die Krise —, sondern als tägliche Praxis. Als Wartung.
Maslach und Leiter (1997) haben in ihren grundlegenden Studien zum Burnout gezeigt: Berufliche und persönliche Erschöpfung kommt nie plötzlich. Sie kommt wie ein Auto, das nie kontrolliert wurde: langsam, unmerklich, bis der Schaden bereits irreparabel ist. Ein auf extreme Performance gebautes System ist per Definition fragil.
John Dewey nannte es Learning by Doing (Dewey, 1938): Wissen, das man nicht aus Handbüchern erwirbt, sondern durch Berühren, Zerbrechen, Reparieren, Scheitern und Neuversuchen. Der kubanische Mechaniker weiß nicht über das Reparieren von Motoren Bescheid. Er kann Motoren reparieren — und der Unterschied zwischen beidem ist ein Abgrund. Das Erste ist Information; das Zweite ist verkörperte Kompetenz, jene, die unter Druck hält, weil sie im Körper lebt und nicht nur im Kopf.
Die vierte Lektion: Selbstwartung ist nicht die Belohnung nach dem Zusammenbruch. Sie ist das, was den Zusammenbruch verhindert.
Lektion 5 — Du bist ein Hybrid: hör auf, ein Serienmodell zu spielen
Zurück zu Oscar Rodriguez und seinem Hybridauto — das amerikanische Chassis, der sowjetische Motor, die von Hand angepassten Komponenten. (Ja, ich habe das Auto „Frankensteins Monster” genannt: Für die Puristen war Frankenstein der Wissenschaftler, nicht die Kreatur. Aber der Punkt hält: Was überlebt, ist nicht der Originalentwurf, sondern der zusammengeflickte Hybrid.)
Es liegt etwas zutiefst Befreiendes in diesem Bild. Das Auto ist nicht authentisch im üblichen Sinne. Und doch funktioniert es. Es funktioniert, weil es so gebaut wurde, Stück für Stück, Anpassung für Anpassung, als Antwort auf das, was das Leben verlangte.
Wir alle sind, in gewissem Maße, Hybride. Wir wurden mit unterschiedlichen Materialien gebaut — Erfahrungen, Beziehungen, Misserfolge, Entdeckungen, kulturelle und familiäre Erbschaften, die wir nicht gewählt haben. Wir haben Komponenten ersetzt, die nicht mehr funktionierten. Das Problem ist nicht, hybrid zu sein. Das Problem ist, so zu tun, als wäre man es nicht.
Wer vorgibt, ein Serienmodell zu sein — eine lineare Biografie, ein Weg ohne Abweichungen —, ist oft die Person, die am meisten zerbricht. Wer hingegen gelernt hat, mit dem zu arbeiten, was da ist, anzupassen, zu improvisieren, hat operative Resilienz. Und versteht vielleicht das Paradox dessen, der alles erreicht und entdeckt, dass es nicht reicht.
Tedeschi und Calhoun (1996) haben dieses Phänomen als posttraumatisches Wachstum dokumentiert: die Fähigkeit, aus einer verheerenden Erfahrung nicht nur unbeschadet, sondern verwandelt zum Besseren hervorzugehen. Nicht trotz des Traumas, sondern durch es hindurch. Antifragilität in Reinform.
Die fünfte Lektion: Deine hybride Biografie ist kein Makel, den man verstecken muss. Sie ist genau das, was dich reparierbar macht.
Lektion 6 — Antifragil heißt nicht oberflächlich
Eine Klarstellung ist nötig, um nicht in ein romantisches Missverständnis zu verfallen. Einfachheit als Stärke zu bezeichnen heißt nicht, Komplexität als Defekt zu bezeichnen. Moderne Motoren sind außergewöhnlich.
Differenzierte, intellektuell komplexe, emotional reiche Menschen sind außergewöhnlich.
Der Punkt ist: Jedes System ohne Reserven ist verwundbar. Wer seine Identität, sein Selbstwertgefühl ausschließlich um eine einzige Achse gebaut hat — beruflichen Erfolg, soziale Anerkennung, ästhetische Perfektion —, ist asymmetrisch dem Unvorhergesehenen ausgesetzt.
Im Coaching übersetzt sich das in eine fundamentale Frage: Worauf stützt sich tatsächlich Ihre Funktionsfähigkeit? Nicht die LinkedIn-Version von Ihnen. Nicht die Abfolge erreichter Ziele. Was liegt darunter? Und ist das solide genug? Wenn Sie diese Frage vertiefen möchten, beschreibe ich hier, was ein Coaching-Prozess ist und wie er funktioniert.
Die sechste Lektion: Antifragilität ist kein Verzicht auf Komplexität, sondern Risikostreuung. Setze nicht deinen ganzen Wert auf einen einzigen Zylinder.
Lektion 7 — Hilfe suchen ist Intelligenz, keine Schwäche
Es bleibt ein letztes Paradox aufzulösen, und es ist das schönste.
Wir sind in einer Kultur aufgewachsen, die Stärke mit Selbstgenügsamkeit gleichsetzt. Um Hilfe bitten ist Schwäche. Innehalten ist Niederlage. Wartung zu brauchen ist ein Eingeständnis der Unzulänglichkeit.
Aber die Mechaniker von Havanna sagen uns das Gegenteil: Wartung ist nicht das Signal, dass etwas nicht stimmt. Wartung ist genau der Grund, warum etwas funktioniert. Die kubanischen Autos, die siebzig Jahre halten, halten nicht trotz der ständigen Pflege. Sie halten dank der ständigen Pflege. Die Menschen, die langfristig bestehen, sind nicht die, die nie etwas brauchen. Sie sind die, die sich gut genug kennen, um zu wissen, wann sie etwas brauchen — und demütig genug, um danach zu suchen.
Bonanno (2004) hat gezeigt: Resilienz ist nach einem traumatischen Ereignis nicht die Ausnahme — sie ist die häufigste Reaktion. Die meisten Menschen besitzen Ressourcen, derer sie sich nicht bewusst sind, bis sie gezwungen werden, sie einzusetzen. Die Wartung — das Coaching, die Reflexion, die präventive Selbstpflege — dient dazu, diese Ressourcen zugänglich zu machen, bevor sie dringend gebraucht werden.
Die siebte Lektion: Der beste Mechaniker der Insel repariert sein eigenes Auto nicht aus Stolz allein. Er fragt, tauscht, lernt. Totale Selbstgenügsamkeit ist ein fragiler Mythos.
Fazit: Antifragilität als Lebensentscheidung — über den Plan hinausgehen
Der Chevrolet von Oscar Rodriguez war nicht dafür programmiert, siebzig Jahre zu überleben. Er war für ein Amerika der Fünfziger programmiert, mit Original-Ersatzteilen, Qualitätsbenzin, asphaltierten Straßen. Die Welt hat sich verändert. Der ursprüngliche Plan ist gescheitert. Und das Auto hat das Einzig Sinnvolle getan: sich angepasst.
Es hat nicht auf die perfekten Bedingungen gewartet. Es hat genommen, was da war, und ist weitergefahren.
Resilienz ist nicht die Fähigkeit, zu dem zurückzukehren, was wir vorher waren. Sie ist die Fähigkeit, etwas Neues zu werden, das noch funktioniert. Antifragilität geht einen Schritt weiter: etwas Besseres zu werden, gerade dank dessen, was uns auf die Probe gestellt hat.
Die Pläne ändern sich. Die Straßen ändern sich. Die Motoren verschleißen. Aber wer die Mechanik der Anpassung gelernt hat — wer ölverschmierte Hände und einen improvisationsfähigen Geist hat — fährt weiter. Wie ein Bel Air von 1955, unter der Sonne Havannas, mit dem Motor eines anderen im Kofferraum und siebzig Jahre Straße noch vor sich.
Warten Sie auf die perfekten Bedingungen — oder fahren Sie schon mit dem, was Sie haben?
Quellenverzeichnis
Bonanno, G. A. (2004). Loss, trauma, and human resilience. American Psychologist, 59(1), 20–28.
Dewey, J. (1938). Experience and Education. Macmillan.
Dweck, C. S. (2006). Mindset: The New Psychology of Success. Random House.
Frankl, V. E. (1946). Ein Psycholog erlebt das Konzentrationslager. Verlag für Jugend und Volk.
Kolb, D. A. (1984). Experiential Learning. Prentice-Hall.
Maslach, C., & Leiter, M. P. (1997). The Truth About Burnout. Jossey-Bass.
Polanyi, M. (1966). The Tacit Dimension. Doubleday. (press.uchicago.edu)
Sennett, R. (2008). The Craftsman. Yale University Press.
Taleb, N. N. (2012). Antifragile: Things That Gain from Disorder. Random House. (penguinrandomhouse.com)
